Le nécrophile (1/2)

C’est en 1972 (tiens ! L’année de ma naissance !) qu’est paru dans « La bibliothèque noire » de Régine Desforges cet étrange petit livre : « Le nécrophile », signé par une inconnue, Gabrielle Wittkop (1920-2002), qui est l’auteur d’une littérature plutôt dérangeante, assez gothique, souvent macabre, toujours noire, volontiers au-delà de toute morale ; elle a choisit la mort à l’âge de 82 ans et s’inscrit dans la lignée de Baudelaire, Lautréamont, Edgar Poe et Sade.

« Le nécrophile » se présente sous la forme d’un journal intime d’un antiquaire parisien, Lucien N., amateur de netsuke japonais, ces statuettes burlesques mettant en scène de vigoureux ébats avec des morts, et de chairs en décomposition. Ce collectionneur de cadavres fraîchement déterrés distille l’histoire secrète des ses amours nécrophiles : hommes, femmes, enfants, chaque trépassé est l’objet d’une minutieuse ferveur érotique.

Ce livre, unique en son genre, n’est après tout qu’une succession d’histoires d’amours –mortes ! –, une ode à la beauté glacée des sexes froids et aux charmes putrescents des corps couleur de cire à l’étrange odeur de bombyx, admirablement desservies par une écriture feutrée, froidement baroque et sensuelle, sans complaisance, débarrassée de toute tentation morale.

Si vous ne le connaissez pas, osez lire ce court livre, sans doute choquant, mais au style éminemment brillant. C’est aussi cela la littérature.

Disponible en format broché aux Editions Verticales, et en format poche aux Editions La Musardine (attention : tirages souvent épuisés, mais très régulièrement réédités).